Preguntas & Respuestas

GTCultura: ¿Cómo se da tu acercamiento con la literatura?
Byron Gómez: Mi contacto con la literatura se da primariamente con el teatro, desde muy niño hice teatro y luego está base me llevo a otros caminos siempre literarios.
 
GT: ¿En qué momento optas por escribir poesía?
BY: Empecé a escribir cuando me di cuenta que las palabras lo eran todo, dentro de mi existe una especie de nudos que logró desatar cuando escribo y a su vez cuando escribo ató otra cantidad de nudos dentro de mi.
 
GT: ¿Cuáles son tus referentes literarios actualmente?
BY: Mis referencias literarias, podría mencionar a Kerouac, Isabel del los Ángeles Ruano, Luis de Lion, Roque Dalton, Lorca, entre otros.
 
GT: ¿Qué lees actualmente o qué libro te ha marcado en los últimos meses?
BY: Nuestra Señora de Las Flores de Jean Genet.
-POEMAS-

I

Compro una cerveza en la tienda
Mientras dos travestis compran cigarrillos-

Hay alma
El alma esta mojada entre los charcos,
Dos palabras
Qué se sienten y se ignoran
Dos nombres y cuatro canciones
Condones y amor
¡De a 15 la hora!
Podes Coger con cualquiera
Parodiar orgasmos
Y
Chillar
Chillar como pariendo
Podes ir y también venir
podes decir
Y podes dejar
Sos tan libre
Soy tan libre
Somos tan libres
Y somos perros
(Fieles)
El sentimiento esta cubierto con paraguas flamantes
Excusas para no dormir con alguien
Conservar tu lado
Resguardar el mio
Disculpas
Perdones
Qué más da
Es hoy
Fue
Mañana

No todo volverá
Es un recuerdo suicida
Son pastillas
Son cuchillos colgantes
Son 3 a.m.
Y luego
Las p.m.
No hay horas
Tiempos
Institutos
Reglas u oficinas
Qué harás
Qué haré
Qué haré ayer, hoy o mañana
-Arder-
llagas podridas en toda la piel
Llorar
Ver el reloj
No entenderlo
huir
De las personas
Callar como árbol
Actuar para disimular
No verme
Hacer
Correr
Beber
Sentarme en el parque y ver
No ver
No observar
Envejecer
Morir
Y luego despertar
Noviembre llega
Y que hago aquí
Tumbado en el suelo
Contando mariposas muertas,
Contar
Los muebles que tengo
En casa
Una mesa, el colchón
Mis hojas y un lapiz
Robar
Dos tres
Llover

La luz débil de los postes en la calle
Suena romántico.

II

Vago por las paredes de esta habitación oscura
Hay un poco de luz en la distancia, proyectada por un débil poste
El juicio me falla, la cordura también
Está soledad parece eterna, eternos carbones acumulados dentro de mis dedos frágiles
Camino dentro de estas paredes dañadas
Mis ojos no tienen dirección y siento que la podredumbre de mi cuerpo cada vez es más mi verdadera identidad
El cuello me huele a sexo, me huele a dolor,
Está habitación se convierte en un espiral feroz que me produce vómito
Que caudal inquieto es el pensamiento de mis desastres, de todas esas decisiones que me llevaron a preguntarme ¿y ahora qué?
A este desequilibrio, tambaleó ante la vida; virtud injusta, pues es arma cargada, conteniendo el disparo, pero siempre al acecho.

Hay para mi una maravillosa palabra: DEJAR
Quisiera tener esa posibilidad, desearía que se convirtiera en una retórica vivencial
Que cada momento pudiera dejar todo, olvidar-dejar
Avanzó unos cuantos pasos y me siento débil

Ya no puedo mas
Creo que es justo decirlo
Quejarme
Sólo,
Solo YO:
Fracaso
Ansiedad
Tristeza
Y
Sobre todo
YO el muerto, el que ha nacido muerto, y que todo aquí parece estar vivo o tal vez falso.

Estoy sólo y desgraciado, nací basura y cortado por la mitad.

III

Quiero reflejarme y flagelarme delante del espejo/futuro

Esta ansiedad anciana, veterana y veterinaria/zoofilia

es una situación tambaleante

tambaleo ante la llegada de una nueva luz

durante el sexo exprés y café expreso con azúcar morena mientras escribo estas palabras/objeto.

En vez de manzana podrida a mí me dieron una vida, una vida para morir

yo estaba bien sin existir

pero la desgracia llego a mí, al salir del seno eterno jardín hermoso de mi madre, en ese momento se rompieron todas las fantásticas travesías por firmamentos brillantes, por cosmos y galaxias de amor.

Ahora sólo soy
Teatro quemado

cajas vacías

gavetas

Y

agua bendita tu estornudo cayendo sobre mi cara.

Me disparo directo entre ceja y ceja

la mano simula el arma infectada

el arma podrida de enfermedad venérea

la mano se convierte en la fuerza de mis deseos

MUERTE

La mano es soga

Se estrecha en mi garganta

Quiere callar mis palabras.

Las manos cómplices; se murmuran entre ellas.

Estas palabras son objeto

Porque lastiman

Pesan

Hieren

Hacen daño

Golpean

Y sepultan.